Taxi driver

Ormai sto svolgendo una piccola indagine ogni volta che prendo il taxi. Where are you from? Do you have family here? Do you like Sydney?

Non c’è un tassista australiano, come credo non ce ne siano a New York. O vengono dal Nepal, o vengono dal Bangladesh, qualcuno dal Camerun, qualcuno indiano, un greco. Hanno quasi tutti famiglia, e quando gli chiedo come gli sembra Sydney, mi dicono che gli piace. Forse dicono la verità, ma io credo che mentono. Sono dovuto scappare dal loro Paese per via della fame, e sono costretti a riportare a casa australiani sbronzi ed europei che stanno qui in vacanza. Se potessero, se io fossi loro, direi che questo posto mi fa schifo, che mi fanno schifo gli australiani con il loro stile di vita che se ne frega del resto nel mondo, che se potessi tornerei da dove sono venuto anche se tutto quello di bello che c’era è stato distrutto, depredato, saccheggiato dal colonialismo. Eppure, tutto questo non lo dicono, e continuano a dirmi che questa città è apposto, che c’hanno famiglia. Quando dicono questo, mi blocco e capisco: non importa dove tu sia, quando c’hai una moglie e due figli. Stasera, quest’ometto di Dhaka mi ha detto che con la famiglia, ti senti meno solo, anche a Sydney.

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